Написала сочинение по тексту о памяти. Столько всего писала-писала, писала-писала, а в горле как комок. Как бы мне хотелось скомкать, вычеркнуть, вырвать, убить, я не знаю что ещё сделать, кусочек из собственной памяти. Как мне хочется забыть об этом, простить, не думать, но я не могу. Но память имеет такое дурацкое свойство: она не только не подвластна времени, но и моей голове, которая не хочет мне подчиняться.
Я устала. Всё вроде бы нормально, вроде бы всё устаканилось, пропали эти непонятные чувства раздражения, но вот это...не так. Неожиданно, вот так. А я хотела стабильности. В хорошем смысле слова, конечно же.